En novembre, au Québec, les mêmes gestes reviennent. Les pneus d'hiver avant le 1er décembre. Les feuilles à ramasser une dernière fois. Le manteau qu'on ressort du placard. Personne ne reproche à l'automne de ne pas être l'été. Nous nous préparons, simplement.
Avec nous-mêmes, nous sommes souvent moins patients. Nous voudrions être productifs tout le temps, disponibles tout le temps, de bonne humeur tout le temps. Comme si une vie réussie devait ressembler à un long mois de juillet.
L'Ecclésiaste a regardé le monde sans illusions. Il a vu naître et mourir, planter et arracher, pleurer et rire. Il ne dit pas que tout se vaut. Il dit que chaque chose a son moment, et que ce moment ne dure pas toujours.
Je repense à certaines périodes que j'aurais voulu sauter. Avec le recul, c'est souvent là que quelque chose a pris racine, sans bruit.
Nous pouvons accueillir la saison où nous sommes. Ralentir quand les jours raccourcissent. Garder le sabbat comme un rendez-vous, pas comme un luxe. Faire aujourd'hui ce qui convient à aujourd'hui.
Les saisons passent. Chacune apporte ce qu'elle seule peut donner.